И вот, наступает ещё один вечер, который не предвещает в себе ничего хорошего. Впрочем, ничего плохого тоже не предвещает. Ты сидишь дома абсолютно, только что заварил ароматный зелёный чай и собираешься посмотреть очередную серию любимого сериала, или книгу приятную почитать. Ничего интересного, просто очередной тихий вечер. Устраиваешься поудобнее, наливаешь чай в правильную чашку и вздрагиваешь от неожиданного звонка в дверь. Бурчишь под нос: "кого там черти принесли", но вставать не торопишься - никого же не ждёшь. И вообще, приличные люди в дверь не трезвонят - предупреждают сначала по телефону о своём визите, потом ещё снизу домофоном пропищат... Нет, нежданные посетители точно ни к чему, ты решаешь не открывать. Тот, за дверью, будто чует твоё намерение и звонит ещё раз, и второй, и третий. Ты уже почти зол, нервно вскакиваешь и несёшься к двери, думая, что сейчас задашь этому уроду, чего он тут названивает. Открываешь замок, второй, выходишь в предбанник, ещё замок, распахиваешь дверь даже не посмотрев в глазок, намеренно резким движением, рассчитывая, что стукнешь наглеца, огорошишь и сразу выскажешь ему всё, что думаешь, пока он от удара не отошёл. А он предусмотрительно сделал шаг назад, и уже ты почти выпал на площадку, чудом удержался. Он, кстати, это мужик. Незнакомый, точно. В незастёгнутом сером плаще и в средней широкополости шляпе. Самый обычный мужик, в возрасте где-то от тридцати до пятидесяти, с сегодняшней щетиной. Ты наконец восстанавливаешь равновесие, начинаешь открывать рот для гневной отповеди, вы неожиданно встречаетесь взглядами. Он торжественно изрекает: "Время пришло!" и смотрит на тебя, явно ожидая реакции.
А ты не реагируешь, ты стоишь столбом и понятия не имеешь, как ответить непрошеному гостю. Он нетерпеливо вздыхает, отодвигает тебя небрежным движением руки и уверенно входит в твою квартиру. Ты чувствуешь себя странно, желание кричать пропало, его проникновение без приглашения тебя уже почти не возмущает. И то, что он сразу же, даже не подумав разуться, проходит по только сегодня вычищенной дорожке прямо на кухню, тебя не трогает. Даже сигарета, которая уже дымится у него во рту , и пепел в чашке твоего чая вроде как в порядке вещей. Ты закрываешь двери, идёшь за ним и неловко топчешься в дверном проёме. Слова так и не появляются. Мужик, так и не дождавшись твоей реакции, повторяет свою фразу. Ты отвечаешь, почти сразу срываясь на крик:-Какое время? Куда пришло? Какого хрена тебе надо в моей квартире? Кто ты вообще такой?
Он радостно улыбается, похоже, ждал примерно таких вопросов.
- Я - Вестник Судьбы! - и больше ничего не говорит, молчит, ждёт.
Ты почему-то в состоянии лёгкого шока, поэтому садишься на стул и так же молча смотришь на него. Он садится напротив и протягивает тебе сигарету, зажигалку, ты берёшь и закуриваешь. Конечно, ты уже год как бросил, но сейчас точно можно. Выкуриваешь пол сигареты одной затяжкой, выдыхаешь, громко и матерно требуешь нормальных объяснений. Твои интонации ему однозначно нравятся и он начинает.
-Я - Вестник Судьбы! Моя задача - поиск героев. Я их ищу, записываю вот сюда, - он трясёт потрёпанным блокнотом, - а когда приходит время, зову их спасать мир.
И опять молчит. Ты бросаешь сигарету в чай.
-А ко мне ты зачем припёрся?
-Что-то ты туповат для героя, - подозрительно смотрит он на тебя.
И правда, туповат. Если он - вестник, и он тут, значит - ты герой, ты должен спасать мир. От это мысли становится ужасно смешно, ты хохочешь без остановки минут семь, хочется выпить, но с этим ты тоже завязал, в доме ни капли спиртного. О, вестник протягивает флягу. Большой глоток, кажется, это виски. С непривычки бросаешься запивать чаем, а там - пепел и окурки, и ты уже пытаешься выплюнуть всю эту гадость, попутно забрызгиваешь половину кухни. Он втискивает тебе между губ вторую сигарету, уже горящую. Стало легче, да.
-Значит, время пришло?
-Вроде ничего, сойдёшь, - он светится как лампочка ватт на сто, уж точно ярче, чем твоя на сорок, - пришло-пришло. Мир пора спасать, и я здесь, что призвать тебя.
Ты уже спокоен совсем, даже расслаблен:
-Уговорил, призывай.
-Э... - теперь растерян он, - одевайся, поехали.
-Нет, так не пойдёт. Ты мне расскажи, что за опасность грозит миру, почему только такой отважный и абсолютно неопытный герой вроде меня, может отодвинуть его от роковой черты. Растолкуй, кто тебя прислал и почему именно он принимает такие решения. Да, и блокнот показывай, кто у тебя там ещё, кто пойдёт со мной? - когда не пьёшь уже год, даже небольшого глотка чего-нибудь крепкого достаточно, чтобы начать наглеть, а ты хлебнул прилично. Вестник же напротив смущён.
-Я не могу ответить ни на один твой вопрос, герой. На самом деле, Вестник Судьбы - должность так себе, мелкая. Я только призываю, довожу до места, а там уж старшие по званию в курсе всех подробностей.
-Ладно, парень, не стесняйся. Ты ж не вечно на побегушках будешь, так? Сам до начальника дорастёшь, - он уверенно кивает и порывается что-то сказать, но ты не даёшь, - Скажи хоть, куда поедем?
- Ещё не знаю. Сейчас соберёшься, сядем в машину, там навигатор. Я его включу, появится точка. Туда и поедем, - ему не очень нравятся мои вопросы. Понимает, что выглядит неубедительно. А ты ведь ему веришь. Люди вообще любят верить в свою исключительность. И мир ты спасти хочешь, он хоть и дрянной, но другого вроде нет, придётся разбираться с проблемами этого.
Вестник встаёт и идёт к двери.
-Пойдём, чего расселся? Время же пришло.
А ты всё сидишь. Как же неудобно, что ехать надо прямо сейчас. На кухне неплохо было бы прибраться, натоптал этот вестник. Завтра на работу, а в субботу с пацанами в баню собрались. С мамой ещё попрощаться бы, вдруг не выйдет спасти...
Нет, вестнику ты конечно веришь, но всё так неожиданно, некстати.
-Вестник, а если я с тобой не пойду, ты что делать будешь?
Он сразу грустнеет и стареет, на тебя смотрит почти презрительно:
-Что, на работу завтра? - ты виновато улыбаешься, - Что буду делать? Пойду по следующему адресу.
Вестник многозначительно трясёт блокнотом, открывает дверь и выходит. Потом возвращается, в руке у него маркер.
-Слушай, герой, просто чтобы ты понимал. Вестник судьбы приходит только раз в жизни. Если ты сейчас откажешься, второго шанса у тебя не будет. Поэтому давай так - я тебе сейчас оставлю номер, ты до утра подумаешь, и если вдруг... звякнешь.
Номер он собирается написать прямо на обоях у входа, ты останавливаешь его словами про ремонт, который только закончил, презрение в его взгляде переливается через край, он бурчит, что так не положено, но он так и быть обойдётся стеной подъезда. Это тебя устраивает вполне, там и так все стены исписаны. Вестник выходит, хлопая дверями, а ты ложишься спать. Заснуть, понятное дело, не можешь, всю ночь ворочаешься с боку на бок, думаешь, взвешиваешь, оцениваешь, наконец решаешься позвонить и засыпаешь в шесть утра со спокойной душой. Просыпаешься в десять, наплевав на работу, хватаешь мобильник. Из-за неплотно закрытой двери доносится запах краски. Ты выбегаешь в подъезд и видишь как милая малярша уверенными движениями валика докрашивает последнюю стену на твоём этаже.